Cuando tenía 2–4 años vivía en Maryland. Era la mejor amiga de una chica que tenía el pelo rubio y las pecas, su nombre era Gracie.
Gracie y yo jugamos juntos muy a menudo, mis recuerdos de Maryland consisten principalmente en ella.
Tuvimos muchas conversaciones tontas, le conté un chiste acerca de poner salsa de tomate en los panqueques y ella se rió tan fuerte que lloró. Le dije que amaba a la miel, pero ella lo odiaba. Ella estaba enamorada de Shaggy de Scooby Doo, y yo estaba enamorada de Fred. Vimos juntos la trampa de los padres mientras ella picaba hielo, también observamos a Peter Pan, de acción en vivo.
Un día se anunció que mi familia se mudaría a Washington, realmente no lo entendí en ese momento, pero estaba bien, no recuerdo si le dije adiós a Gracie o no, me imagino que se enteró mi papa. Mi padre se quedaría unos días más en Maryland para arreglar algunas cosas mientras nos íbamos a Washington.
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Cuando se unió a nosotros en Washington, tenía lo más peculiar que decir: “Gracie vertió miel en la acera frente a nuestra casa”.
Sabía que ella lo hizo por mí.
Si lo hizo por ira, pérdida, dolor, lo sentí, ambos lo hicimos. Nunca antes le había dicho eso a nadie, ni siquiera se lo mencioné a mi papá, que estaba especialmente confundido; Para mí, era una especie de regalo, un homenaje a una amistad de la infancia.
Esa fue la primera vez que sentí una pérdida. Lo sé, porque yo era el amigo que se fue.
Y para Gracie, la pérdida de una amistad íntima solo podía expresarse a través de la miel vertida en la acera.