Fue un conversador maravilloso que se destacó en las interacciones uno a uno. Y sus intereses abarcaban muchos temas. Varias veces me senté en la dura silla lateral de madera junto a su escritorio y hablé con él todo el día desde las 11 de la mañana hasta la tarde, levantándome solo por un trago de agua y para usar el baño en su apartamento de North Beach, lo cual fue complicado y requirió que Philip lo cebara con un balde de agua para que saliera. Entre ambos hablamos mucho sobre el antiguo Egipto, sobre viajar, sobre los indios de California. Sobre San Francisco de Asís, México, San Francisco en la década de 1940. Sobre filosofía, historia, arte. Sobre poesía y poemas y poetas. Sobre los surrealistas y el surrealismo. Sobre el paisaje, el desierto, el lago Mono. Y un centenar de otras cosas. Le encantaba hablar y escuchar. Y a veces nos leemos poemas unos a otros.
En otras ocasiones hablamos mucho tiempo por teléfono. Una conversación telefónica de cuatro horas no era desconocida. Esto fue en la década de 1990 y principios de 2000.
Cuando conocí a Philip a principios de la década de 1980, fue en el antiguo sótano de poesía de City Lights Books y también en las lecturas. Nos conocimos y nos gustábamos, pero sufría de depresión y, a veces, de una especie de distanciamiento cognitivo en el que no me reconocía. Sin embargo, siempre lo saludé y, a veces, hablamos un rato, incluso sin los rituales de reconocimiento habituales de la interacción normal. Nos conocimos más tarde en su vida cuando finalmente me permitió publicar su trabajo después de unos años de decir que no . Luego hablamos mucho más.
Él era genial. Le extraño.