Déjame contarte sobre el profesor más horrible del mundo: mi profesor de arte.
Solíamos tener arte una vez a la semana durante 30 minutos desde el tercer grado hasta el séptimo grado. Y toda la escuela tenía un profesor de arte. Según él, había una forma de hacer arte, su manera. Y mi camino no era su camino. Nunca progresé más allá de hacer figuras de palo. Y mis elecciones de color fueron bien, diferentes. Prefiero los fuertes contrastes. Él prefería opciones de color más realistas. En cada clase me contaba lo horrible que era mi arte. En su mayoría lo ignoraría.
En el sexto grado, finalmente se frustró conmigo. Entonces, en la última clase, lo que decidió hacer es humillarme públicamente. Tomó mi libro de arte y un montón de libros de arte de sus estudiantes favoritos. Me dijo que me pusiera de pie. Luego, uno por uno, pasó por cada dibujo y coloreado para comparar mi arte con el de sus alumnos. Les mostró a todos lo terribles y primitivos que eran mis dibujos. Animó a todos los otros niños a reírse de mí.
Hasta el 2º grado, solía llorar en la escuela todos los días. Cuando estaba en el jardín de infantes, mis padres tuvieron una gran pelea y mi madre se fue de la casa. Ella vino a la escuela para decirme adiós. Finalmente se inventaron y mi madre volvió. Entonces, de alguna manera, la idea de que mi mamá que viene a la escuela se asoció con la separación de mis padres. Los otros niños se enteraron y decían “tu mamá está aquí” y yo empezaría a llorar. Superé esto en 3er grado, y no había llorado en la escuela desde entonces.
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De todos modos, en ese día en sexto grado, lloré. Las lágrimas seguían cayendo por mis mejillas mientras el maestro de arte me humillaba. No dije nada Sólo lloré mientras todos los demás se reían de mí. No me quejé a mis padres ni a nadie.
El año que viene, fue el último año que tendríamos arte. Algo cambió en él. Empezó a alabar mi arte. Él vendría y diría que es importante que te expreses. Eres bueno creando cosas que reflejan quién eres . No me importaba de ninguna manera. Iría haciendo lo mío.
No sé qué causó el cambio. Tal vez él leyó un libro. Tal vez alguien le habló. Tal vez fue cruel con otros niños y el director llegó a saberlo. Me gusta creer que mi sufrimiento lo ayudó a mejorar. Me gusta creer que humillarme me causó la muerte de una pequeña parte de él. Me gusta imaginar que no durmió bien el día que humilló a un niño de 12 años.
Lo importante es que crecí y fui a hacer cosas más grandes y mejores, pero él se mantuvo como un hombre triste que usa su poder sobre los niños para humillarlos.